Eleanor Wilner, Meditazione su alcuni versi del sonetto 73 di Shakespeare

Meditazione su alcuni versi del sonetto 73 di Shakespeare

Quando foglie gialle, poche o nessuna, resistono

come sono preziose le poche foglie rimaste

se precedute dall’assenza di tutte le altre.

Chiaro, come il meno rende caro, e come i giambi

cadono come foglie, separati, come le virgole battono

il tempo, e incardinano il ritmo dei suoni.

Ma più di tutto, amo questo verso perché

sento col cuore quando quel “resistono”

risuona a fine verso, la nota più profonda,

tempo passato, puro  rintocco lirico: nudi cori in

rovina dove dolci cantavano un tempo gli uccelli. E allora

penso a Wordsworth (che non amo),

ai suoi “Versi”  sull’abbazia in rovina aperta

al cielo, i cui monaci un tempo facevano risuonare

quei cori , piccoli uccelli di Dio, perduti se non

per il dolce verso del bardo- un incanto che,

come un argine, si oppone alla marea

montante del tempo reale: là, dove curva il fiume,

e sulle sue rive, la città di Hay-on-Wye,

casa dopo casa, stanza dopo stanza di vecchi

libri imputriditi, perfino i fienili ricolmi,

libri che sanno di muffa e degrado, di cuoio 

marcito nell’umido. E là trovai un libro

che ti mandai (amavi Wordsworth con vero

abbandono), tu, così intransigente–

un libro in cui un tipo strambo si era messo

a criticare i canti degli uccelli: per ognuno

aveva steso un rigo di note, poi, come

fosse un critico musicale in una sala da concerto,

ci spiegava esattamente il valore

dei canti,  e alcuni li lodava, ma i più

li liquidava, descrivendone con sicumera,  

le pecche. Così, fu a te, critica spietata

delle melodie fallite della mediocrità,

al vaglio del tuo orecchio assoluto–

che mandai quel libretto come una sorta di tacito

gioco tra noi che avresti capito. Tu, che ti muovi

ora solo nella memoria, e in quelle

tue poesie, dove dolci cantavano un tempo gli uccelli. 

Meditation on Lines from Shakespeare Sonnet 73

     

               For Julia Randall, 1923-2005

When yellow leaves, or none, or few, do hang...

How precious are the few remaining leaves

when prefaced by the absence of them all.

Clear, how less makes dear, and how the iambs

fall like leaves, discrete, how commas keep

the beat, like hinges swing the sounds.

But most of all, I love this line because

I hear by heart, when that "do hang"

rings at line's end, the deeper sound,

past tense, pure lyric knell: bare ruined choirs

where late the sweet birds sang. And then

I think of Wordsworth (whom I do not love),

his "Lines" above the ruined abbey open

to the sky, whose monks once made those

choirs sing, the little birds of God, gone but for

the bard's sweet line –a loveliness that,

like levee, stands against the rising

tide of real time: there, where the river bends,

and, on its banks, the town of Hay-on-Wye,

house after house, room after room of old

and musty books, even the barns piled high,

books smelling of mildew and decay, of leather

rotting in the damp. And there I found a book

I sent to you (who loved Wordsworth with

a true abandonment), uncompromising you–

a book in which some addled man had thought

to act as critic of the songs of birds: for each,

he set a little line of notes, and then, as if

he were a music critic at a concert hall,

he let us know exactly what the songs were

worth, and some he praised, but most of them

dismissed, and told, in no uncertain terms,

their flaws. So, it was to you, fierce critic

of the failed melodies of mediocrity,

winnower with your own pitch perfect ear–

I sent that little book as a kind of inside

joke you'd understand. You, who move

now in memory alone, and in those poems

of yours, where late the sweet birds sang.

* * * * * 

William Shakespeare, Sonetto 73

Contempla in me quell’epoca dell’anno
Quando foglie ingiallite, poche o nessuna, pendono
Da quei rami tremanti contro il freddo,
nudi cori in rovina, ove dolci cantarono gli uccelli.

Tu vedi in me il crepuscolo di un giorno,
Quale dopo il tramonto svanisce all’occidente,
Subito avvolto dalla notte nera,
gemella della morte, che tutto sigilla nel riposo.

Tu vedi in me il languire di quel fuoco,
che aleggia sulle ceneri della propria giovinezza,
come sul letto di morte su cui dovrà spirare,
Consunto da ciò che già fu suo alimento.

Questo tu vedi, che fa il tuo amore più forte,
a degnamente amare chi presto ti verrà meno.

(Traduzione di Alberto Rossi e Giorgio Melchiori)

That time of year thou mayst in me behold
when yellow leaves, or none, or few, do hang
upon those boughs which shake against the cold,
bare ruined choirs, where late the sweet birds sang.

In me thou see’st the twilight of such day
as after sunset fadeth in the west;
which by and by black night doth take away,
Death’s second self, that seals up all in rest.

In me thou see’st the glowing of such fire,
that on the ashes of his youth doth lie,
ts the deathbed whereon it must expire,
consumed with that which it was nourished by.

This thou perceiv'st, which makes thy love more strong,
to love that well which thou must leave ere long.